Dei delitti e delle pennichelle

Uno è lì che dorme, che dir dormire è dire poco. Che voglio dire, non me ne poteva sbattere di meno manco se cascava la grande muraglia cinese, che poi è vecchia, voglio dire che se anche fosse caduta sarebbe stato nel suo pieno diritto e morta lì. Uno c’ha anche da dormire per i cazzi suoi una volta ogni tanto, che s’è passato la nottata a fare quello per cui nessuno si sognerebbe mai di pagarlo, trasmettere prove tecniche deliranti e diffonderle per la rete, a cazzo, per ore, insieme all’amico omino onomatopeico zu zum za zam badabim badum pop pop, senza che il mondo senta la minima necessità di tutto ciò. Ecco che quindi uno, a caso, ad esempio io, è lì che dorme, ci prova. Per una volta in un mese non pare si palesino all’orizzonte motivi che potrebbero far temere il contrario. Lo sa e lo sogna. Si bea, in sogno, di tutto ciò. Ma il destino a volte diventa un enorme cardo tra le chiappe, estremamente fastidioso. E capita che la sorella, che da lì a poche ore dovrà dare l’orale di maturità, si dimentichi un cazzo di libro a casa. Ecco che quindi la pronta mamma lo sveglia con fare trepidante mettendolo in agitazione, che prima di collegare che non è morto nessuno passa in rassegna in 0,5 secondi la lista dei parenti papabili di morte nei prossimi due anni, molto pochi, siamo una famiglia assai vecchia. Tutto questo per chiedermi di cercare il libro a mia sorella. Io ad una così la maturità col cazzo che la davo.